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Tempête d’insultes, rage des mots alors qu’il tente de s’expliquer, de trouver de quoi sauver sa carcasse. Rien n’y fait. L’autre ne souhaite entendre aucune excuse, pas même un seul mot, un essai. Jorah tente, encore, de le dissuader de la connerie qu’il s’apprête à faire – le mettre dehors, le jeter comme un cabot pouilleux au milieu de la rue, dans une ville qu’il connaît à peine, juste une librairie où il s’est échoué le jour d’avant. L’autre est catégorique et curieusement, avoir un canon pointé entre les deux yeux, ça aide à la compréhension. Il recule, emporte le peu d’affaires qu’il possède et c’est une fuite dans la ville. Sac accroché sur le dos, casque vissé sur la tête, c’est à ce rien que se résument ses possessions. Maigres. Si peu de chose pour une moitié de vie. Lui qui a tout abandonné à Prague. Là où tout a été détruit. Le schéma recommence ici. Il n’a plus d’endroit où loger sa carcasse. Ne reste qu’un job qui lui est assuré, puis un second, la poudre qu’il passe aux décharnés, squelettes, gosses à moitié crevés qui viennent le voir. Mais ce n’est pas assez pour qu’il se paie un appartement, c’est trop précaire, trop difficile. Les premières nuits, il se trouve un hôtel, lieu miteux qu’il quitte sous trois jours, incapable de dormir en entendant chaque voisin faire un concours de baise. Les jours passent et il s’échoue dans les bars, jusqu’à la fermeture. Trois heures. Il tente de se rapprocher de femmes et d’hommes, assez pour passer une nuit, pour dormir. Evidemment, ça se termine toujours entre les draps, souvent l’envie n’est pas là. Des personnes choisis au hasard, qui ne lui plaisent même pas. Il feint de dormir, que l’alcool le tue. Jorah veut bien un toit mais faire sa catin tous les soirs pour un matelas, certainement pas. Succession des nuits dont il perd aujourd’hui les souvenirs. Un mélange d’alcool et de drogue, cocktail joyeux avec lequel il n’avait pas renoué depuis des années. Ca le rend plus agressif, capable de mordre pour si peu, comme ce gamin qui l’insulte de clochard. Il n’est pas un mec de la rue, un abandonné, il n’est pas ça ! Le poing se fracasse contre un mur, explosion d’une phalange. Condamné. Peut-être avait-il raison le plus grand ; qu’il mourrait avant ses cinquante ans. Crevé, le bras percé de petits trous, une catin à dix dollars à ses cotés. Peut-être… Jorah semble bien parti pour réaliser la prophétie de son frère.

Vendredi. 18h49. Il a passé la journée au parc, assis, allongé, à marcher, à s’arrêter, à changer de banc. La nuit dernière, il a dormi dehors, faute d’une âme assez cinglée pour l’accueillir. La main droite est toujours douloureuse d’un poing cogné contre des briques. Les passants se sont arrêtés devant lui, quelques uns ont jeté une pièce. Il a gueulé comme un animal blessé. Et a ramassé le tout. Pourtant de l’argent, il en possède, un peu, mais pas assez pour s’offrir un lieu à lui. Trop cher. Condamné à la rue. Ne reste qu’un carnet à ses doigts. Le dessin. Dixième fois qu’il reproduit le paysage devant lui. Toujours cette même précision du détail. Aspect de photographie. Incapable d’imagination. Juste… reproduire. Inconsciemment, les visages masculins prennent les traits d’un brun croisé plus tôt. Il ne s’en rend pas compte. D’ordinaire, les personnages n’ont pas les traits distincts. Juste des pantins. Le soleil mourant s’acharne sur sa rétine, fait dévier le crayon. Grognement. Le papier est jeté par dessus bord, rejoint le chemin et roule jusqu’à une chaussure.

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Boule de papier qui roule jusqu’à la chaussure d’un étranger. Viser une poubelle était trop complexe, surtout celle à sa droite, bien trop proche, il était plus amusant de lancer vers les passants. Encore un dessin anéanti. Une rage de plus à dessiner le même paysage, les mêmes inconnus depuis près de quatre heures. Jorah ne remarque pas de suite à qui appartient la chaussure, qui est la silhouette qui semble s’offusquer. Habitude que les étrangers s’acharnent contre sa carcasse. Haussement d’épaules. Cigarette aux lèvres, le carnet et le crayon sont déposés de côté. Nouvelle distraction que la destruction de ses poumons. A croire qu’il ne se dégrade pas assez la santé avec la drogue et parfois l’alcool. Totalement foutu de l’intérieur. Jorah. Son prénom qui résonne, lointain. Il ne lève pas la tête, croit encore à quelques hallucinations. C’est de plus en plus fréquent ces derniers temps. Des voix. Des échos perdus. Silhouette qui est devant lui à présent. Envie de gueuler, de mordre, de lui dire dégage à ce curieux. Les mots se forment, prêt à attaquer, et rien ne sort, c’est muet, ce sont des insultes qu’il jette. Voix basse. Les ambres ricochent contre le bleu. Il se souvient, il n’a pas oublié ! Sebastian. Homme, parmi les rares, qui ne l’a pas jeté comme un chien crevé. Un sourire tente de se faufiler, mais c’est maladroit, faux. Sourire est devenu compliqué depuis peu. D’instinct, il cache le carnet, l’unique possession à laquelle il tient. Des croquis d’années passées, des souvenirs qu’il ne partage avec personne. Que fais-tu ici. Dans cet état. Pourquoi. Il sent les interrogations, les questions restées silencieuses. Mais la curiosité est là. Lui qui semble si misérable, plus encore que la première fois. Au moins, il portait un costume, de cadavre certes mais là… un jean, un pull vaguement mal adapté, un cuir. Ce n’est pas suffisant pour affronter les températures, ce n’est suffisant en rien. Jorah hésite à s’enfuir, à ne donner aucune explication. La pitié de l’autre. C’est ce qu’il voit. Uniquement. « Ca va. J’suis entier, j’ai rien du tout, t’inquiète pas » C’est faux. C’est tordu. Il ne sait pas mentir, n’a jamais su. Veste qu’il resserre contre lui. Ce n’est pas la sensation de froid, juste un reflexe, une volonté de se protéger. Sebastian. Il ne pensait pas le revoir, avait plusieurs fois songé à remettre les pieds dans la boutique mais après son départ précipité, après les crasses qui lui étaient tombées sur le crâne… Jorah avait abandonné l’idée, relégué le brun pour d’autres pensées, tardives. « J’peux pas abuser d’toi encore une fois » Pour peu, ça sonnerait comme de l’humour, mais il ne rit pas, n’ébauche pas un sourire, rien du tout. C’est le dépit. La compréhension qu’il ne pourra pas demander de l’aide à quelqu’un qui l’a déjà soutenu. D’un geste lent, il se décale sur le banc, comme une invitation pour l’autre. Malgré tout, il a besoin de sa présence, un presque ami. « J’ai pas eu l’temps de venir… j’suis désolé, et pour les fringues que tu m’as passé aussi, j’peux pas te les rendre maintenant » Elles sont entassées dans son sac, baluchon de survie. La honte de se retrouver comme ça, devant lui. La honte de finir à la rue. « T’peux jeter c’que tu tiens dans les mains, ça va t’trouer l’œil »

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La moquerie se fracasse contre lui. Grincement de dents, regard mauvais. Il pourrait presque lui sauter à la gorge pour quelques mots innocents. C’est le danger de son état, l’agressivité, les émotions à fleur de peau, capable de réagir au quart de tour. Les réflexions sont abandonnées pour l’action. Agir. Ne pas se laisser pourrir. Ne pas se laisser prendre en pitié. Jorah affronte, et détourne le regard, il ne veut pas savoir à quoi il ressemble, ne souhaite pas voir son allure de chien perdu dans les yeux de Sebastian. La peur gagne l’homme abandonné. Cette crainte que l’autre se détourne, car même si il mord la main tendue, il n’attend que ça, de l’aide, un peu de temps, quelques mots. Sourire précieux qu’il garde pour lui, cet étirement taquin que lui offre le libraire. « Tu sais qu’on égorge les chevaux quand ils ont une patte cassée ? » C’est violent. Evidemment. Lui aussi mériterait qu’on l’assassine, qu’on achève sa vie de parasite. C’est ce qu’il est. Cafard. Increvable. Il persiste sans qu’on ne sache comment. Alors que… vu tout ce qu’il s’enfile dans les veines, il devrait être mort. Non. Toujours là, toujours vivant.

A l’autre assis à côté de lui, Jorah regarde droit devant lui, feint d’observer les derniers passants, eux qui rentrent à un foyer possédé. Il joue maladroitement avec ses doigts, ne sait pas quoi faire de sa carcasse, mains qu’il passe à ses poches, quelques secondes, puis la gauche vient se loger au bâton de mort. Cigarette qu’il envoie au sol et écrase. « Mais tu veux p’t’être conserver les fringues de ton mec… je sais pas, y’a plein de gens qui font ça, tout garder. J’ai rien gardé quand elle est morte, j’ai tout cramé, j’voulais plus d’son odeur » Ca lui échappe. Son passé. L’évocation d’un amour devenu cendres. C’est lointain. C’est la première qu’il ait aimée. Alcool et drogue n’ont pas quitté le système, toujours là, à tournoyer, à rompre les connexions. Il parle Jorah, pourrait dévoiler toute sa vie.

Le dessin entre les doigts de l’autre, Jorah ne veut même pas voir la vérité en face. Le brun qu’il a dessiné, les traits dans un inconnu, reproduction de la mémoire. Ça lui arrive souvent, ces obsessions. Des figures qu’il repasse sans cesse. « J’vois pas quand y’a trop d’soleil… » La rétine brûle aux journées trop ensoleillées. « …j’voyais pas leurs visages, j’avais l’tien en mémoire, t’imagine pas d’autre chose » Menteur. Ne dessiner qu’un visage, sans cesse, ça démontre une obsession, une maladie certaine. Et le voilà à rejeter toute idée, à mettre en boule ce qui est tentant.

« Crois moi, j’ai dormi dans un lit avant-hier. Ok… j’ai pas trop dormi, il était increvable ce mec… » Souvenir d’un gamin qui en voulait toujours plus, insatiable, impossible à assommer et lui qui voulait simplement dormir. Mauvaise pioche. Il voudrait refuser l’offre, dire que non, il n’a pas besoin d’un toit, d’un matelas, d’une putain de douche chaude. « Juste une nuit, c’tout. Rien d’plus. C’quoi l’échange que tu demandes ? Tu veux quoi ? » La contrepartie qu’il attend. L’aide seule n’existe pas. Jamais.  Sac qu’il attrape, debout, à attendre l’autre.

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Peut-être qu’ils devraient y songer, eux, là-haut, d’abattre les hommes aux pattes cassées, de ne pas s’encombrer avec les pourrissants, les parasites de la société. Peut-être qu’ils y pensent déjà. Pas mort. Pas encore.

Une femme évoquée. L’une des rares, peut-être la seule qui a su faire battre l’organe pourri. « Lotta » L’inaccessible. La voisine qu’il observait timidement, incapable de faire le premier pas. Ridicule. Lui qui était capable de s’enchainer trois nanas dans une semaine sans se soucier d’elles, il devenait pitoyable pantin devant elle, incapable d’un mot. Amoureux. Il doit la rencontre à son jumeau, à l’autre qui a pris les devants, s’est fait passé pour lui. Peut-être une chose pour laquelle il peut encore le remercier aujourd’hui. Lotta. La blonde virevoltant ses pas de danse. Il l’a épousé, trop tôt. Il savait qu’elle était condamnée, ses pas avançant vers la tombe. Poupée céleste envolée. Il ne sait pas pourquoi l’information lui a échappé, le détail d’une vie, l’alliance qu’il n’a pas conservé, jetée au dessus du Pont Charles. Premier et dernier souvenir. Un moment à garder en mémoire. Jorah s’égare dans ses souvenirs, en oublie l’autre à ses côtés. « Elle était condamnée, j’le savais » Le mélange de substances le fait parler. Il pourrait tout dévoiler si Sebastian osait les questions.

La tête se tourne d’un mouvement, bref et sec. Physique banal qu’il dit. Un sourire s’ébauche, maladresse d’une expression qu’il voudrait rassurante, presque taquine. C’est surtout effrayant. Un loup qu’il devient. Appétits éveillés. Joli brun. « T’es pas banal, sinon l’autre n’aurait pas voulu d’toi » Banal. Il observe les passants et se dit qu’eux le sont, qu’ils ne se distinguent pas. La vérité est à ses lèvres, pourrait être encore plus claire, mais l’esprit s’arrache des brumes, lentement.

Face à face avec Sebastian. C’est bien trop proche. Il n’a plus l’habitude de côtoyer le regard de si près. Les bleues qu’il observe, cherche les émotions là-dedans, et peut-être du dégout. C’est ce qu’il devrait ressentir à son égard. Rien de tout ça. Interrogateur. Il attend la sentence, la fin d’une phrase qui l’effraie déjà. Que veut-il en échange ? Ils demandent toujours un retour, sont incapables d’aider pour l’acte en lui-même. Alors quoi cette fois-ci ? Jorah songe aux autres,  et se demande si Sebastian sera le même. A l’espoir que non. Le doute s’installe suite aux paroles, mais il le suit, intrigué. Un sourire. C’est donc ça, simplement ça ? Il n’y arrive même pas. Expression figée. Peut-être plus tard. Il hoche la tête, accepte l’offre et le voilà à suivre un presque inconnu. Comme toujours. Il se faufile chez les autres, s’imprègne de leur vie pendant un instant. La marche est silencieuse. Des mots qu’il ne possède pas encore, là, pour le remercier. Jorah suit docilement jusqu’à l’appartement, porte devant laquelle il s’arrête. Incertitude. C’est toujours cette même envie de fuir. La peur d’aller chez un autre. Tambour battant du cœur. Silence encore lorsque la douche est proposée. « Si t’as b’soin d’aide… » Pour préparer le repas. Mémoire de plats. Cuisiner ne l’intéresse pas. Aucun intérêt pour la nourriture, mais il sait. La mère qui a tenu à lui apprendre. Jorah s’évade dans le couloir, pousse une porte et se retrouve dans la salle de bain indiquée. Les vêtements tombent. Le corps se tend sous l’eau trop chaude. A s’en brûler la peau. Il y reste de longues minutes, peut-être de trop, car le bruit d’une porte l’interpelle. Colosse malade qui sort de la douche, au regard de l’autre qui est là. « J’ai promis d’pas mourir dans la douche, fallait pas t’inquiéter pour moi » Sourire qui s’égratigne lentement. « J’peux ? » La serviette que tient Sebastian, tissu convoité.

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Lotta. C’est douloureux de revenir là-dessus. Une histoire du passé, de plusieurs années. La première épouse. Le premier amour, unique. La seconde alliance n’était rien en comparaison, trop faibles sentiments. Lotta. Il se remémore la sublime. Aux souvenirs agréables se superposent les derniers, l’épouse à l’hôpital, l’épouse et les tubes incrustés dans le corps. Une machine qu’elle était devenue. Plus humaine. Juste le cerveau comme dernier rempart, dernière existence pour une vie achevée. C’est lui qui a fait la bétise, qui a honoré le contrat. Des mots chuchotés au creux de l’oreille, des confidences nocturnes sur sa volonté de ne pas terminer dans le coma, poupée filandreuse. Il lui a promis. Il a actionné la mort. Et bonjour les autorités, bonjour la case prison pour quelques temps, nuits douloureuses. Mais ça en valait la peine. Lotta. Quelle maladie lui demande t-il. « Elle… j’sais pas le nom, c’est compliqué » Il s’en souvient, c’est au fond de la mémoire, quelque part. Jorah pour se remémorer, mais la drogue mélange les pensées, déforme les mots. C’est l’un des stades avant la fin.

La marche se fait silencieuse jusqu’à l’appartement. Il s’attend toujours à un refus, à un changement de directive. Des négations qui sont nombreuses, ces changements d’avis qu’il ne comprend pas. C’est la peur aussi, qui gronde, chez lui. Cet instant, cette volonté à fuir les autres. « J’sais cuisiner… j’ai pas essayé depuis longtemps, mais j’ai une bonne mémoire » Aucun intérêt pour tous ces aliments qui se disposent joyeusement, pour la nourriture et la complexité des plats. Et pourtant, il sait, il connaît de nombreuses choses. Restants de l’enfance. Mais lui ne s’y intéresse pas, pourrait se contenter du plus ingrat. Le gout est une donnée qui s’est évaporé avec les années. Il l’a perdu cette faculté, à différencier les aliments. Encore une dégradation, une cause de ses veines qu’il perce à longueur de journée.

La douche. L’eau ricoche sur les plaies, serpente sur les dessins qui recouvrent la quasi totalité de son corps. L’encre de plusieurs années, quelques tatouages fait sur un coup de tête, trop défoncé pour pouvoir songer à l’impact. Et les autres, la plupart ont été réfléchis. Jorah pourrait rester là, à se déchirer la peau faute d’une eau bien trop chaude. Vapeur. Il se retrouve face à celui qui l’invite. A poil. Evidemment. Aucun souci avec ça. Aucun souci avec sa carcasse crevée. Il ne peut empêcher un sourire, un de travers, de ceux qui invitent à des idées bancales. Ce n’est pas le moment, ça ne sera jamais le moment. On ne profite pas des personnes en deuil. « Fini d’observer ? » C’est taquin. Juste des mots, rien de plus. La serviette qu’il prend, le corps qui s’y engouffre. Des vêtements qu’il passe et rejoint celui qui l’a invité.

Les pièces qu’il observe, curieux de la vie de l’autre. « Merci… ça m’est pas arrivé d’puis longtemps, ça… qu’on me prépare un truc » La vérité s’évade encore, il se permet quelques mots. Un plat simple, mais agréable, qu’il aimait beaucoup. Et maintenant que les gouts ne sont plus rien ? Il se fera menteur. Première bouchée, une seconde. Il ne commente pas mais le regard est là. Questions adressées. « J’peux pas te dire c’que j’en pense. J’sens plus rien… c’qui est foutrement emmerdant » La raison est masquée. Mais les indices sont là, une main qui tremble, fourchette qui s’écrase dans l’assiette, pupilles dilatées. Un cadavre. « J’comprends toujours pas pourquoi tu m’aides… » Murmure, plus pour lui-même que pour Sebastian.

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Le gout. L’un des cinq sens arraché, envolé, décapité. Ce n’est que le commencement à la chute. La vision qui se brouille en journée, les éclats solaires qu’il ne supporte plus. Fracas que devient son corps, milliers de petites pièces qui doucement, préparent leur chute. Pour bientôt. Les camés ne survivent pas longtemps. Il fait exception. Toujours là, debout et demain le corps bordé de spasmes. Sourire maigre qui tente de se faire une place sur un visage émacié. Pas convainquant. « J’suis habitué, ça fait longtemps que j’sens plus rien » Quelques mois. La vérité serait ; quelques années. Un avantage que devient l’absence depuis qu’il a perdu son domicile. Capable de manger sans rechigner, sans dire qu’il aime ou non ce qu’on peut lui donner. Le bras gauche est étendu, pliure douloureuse, marquée d’un bleu grandiose. Il faudra songer à changer d’endroit pour les aiguilles.

Pourquoi lui venir en aide, jouer à un pasteur silencieux, berger guidant une brebis perdue, à la patte morte. Acharnement. Jorah écoute, ne comprend toujours pas. Aider va toujours de paire avec un service rendu, une demande. Il se souvient de ce que Sébastian a formulé. Un mensonge probablement. Evocation du Paradis et de l’Enfer. De quoi rattraper et cueillir quelques indulgences. « D’toute façon, faudrait que tu pourrisses au purgatoire quelque temps, avant l’Apocalypse… » Mots jetés sans voir le regard curieux qui s’est posé sur lui. « Des morceaux d’éducation catholique… » Bible et compagnie sont encore imprimés à sa caboche, les textes religieux qu’il n’a jamais cru, lui non plus.

Boire. La tentation est grande. Se laisser bercer quelques instants, oublier. Une seconde, il songe à dire oui, du rouge, le plus traitre, la montée sournoise d’un alcool qui devient brume. « J’vais pas te faire ouvrir une bouteille pour la boire seul. Ça ira, t’inquiètes pas. J’ai juste besoin d’eau. J’ai la déshydratation facile » L’eau qui s’absente. Un effet, encore de son vice. Le vin qu’il ignore, malgré l’envie tenace. Jeu avec la fourchette en main. Continuer une conversation, l’alimenter. Il ne sait pas, n’a jamais su. Carapace. Jorah attend les prochaines paroles, cherche de son côté. Quoi lui dire, comment faire. Un soupir de contentement quand l’autre reprend la parole pour une anecdote. « T’es un spécimen intéressant, faudrait p’t’être te disséquer pour comprendre comment ça fonctionne là-dedans » C’est joueur. Singulier de le voir si animé, d’un pantin mort, le revoilà intact, capable d’émotions autres que les négatives. « Et… tant que t’avales le reste… » Prononcé avec sérieux, mais le regard est ancré dans les bleus. Il ne peut pas s’en empêcher. Se glisser dans les failles, provoquer et voir les réactions. Cette fois-ci, le jeu dévie doucement, sans qu’il ne le sache lui-même. Provocation. Curiosité. Peut-être de l’intérêt aussi. Dernière bouchée. L’assiette doucement repoussée. Jorah s’éloigne de la table, un regard porté vers le salon, baie qu’il imagine donnant sur un balcon. Après la provocation vient la mélancolie. Le mélange des émotions qu’il ne sait plus contrôler. A l’extérieur qu’il se réfugie. Cigarette allumée. « J’ai perdu l’habitude… » Incompréhension des paroles. Il sait que Sebastian est là, dans son dos, prêt à venir. « …de ça. J’sais pas comment t’expliquer » Les mots s’entravent, se pensent en tchèque, l’anglais qu’il perd peu à peu. « Tu m’donnes c’que j’ai perdu… c’est pas supportable » Tout ça. Ce semblant d’une vie, ce cliché grossier du bonheur. Donner sans attendre le retour. Pas comme les nuits passées, où des obligations étaient nécessaires avant le sommeil. Adossé au mur. Yeux clos. « T’es certain que tu n’veux rien ? … en échange… »

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La remarque l’amuse, cette simplicité que lui octroie Sebastian, sans aucun jugement, alors qu’il vient de révéler ce qu’il est, ce qui cogne contre ses veines, un peu plus chaque jour. Drogué. C’est normalement l’étape, le moment où on le jette dehors. Cette fois-ci, il reste, ne connaît aucun jugement, aucune insulte pour son état. Etonnement. Attente des mots qui le chasseront de là. Quelques amusements seulement, suggestion d’utilisation pour son absence de gout. « J’y penserai la prochaine fois » Déjà fait, essayé plusieurs fois. Mensonge. « T'es malheureusement destiné à la fournaise, c’est foutu pour toi. P’t’être qu’avec mes deux mariages, j’gagnerai quelques années en moins en enfer… mais c’pas certain » Rire qui s’évade, mélodie bancale. S’imaginer sa place en enfer, avec tous les autres. Peut-être que deux mariages le sauveront, sauf si il retombe dans le terrifiant péché.

Disséquer. Amusement. Ça serait du gâchis d’assassiner un homme comme lui. « Ca s’rait une mauvaise idée d’te disséquer ! J’ferai comment après ? Y’aurait plus personne pour s’occuper d’ma peau »

Le regard se fait fauve à la main posée contre sa joue. Ourlé de colère aux lèvres. Ce n’est pas un sentiment dirigé vers Sebastian, ce sont les années de crainte qui l’ont éloigné de tout geste d’affection véritable. Animal qui voudrait se détacher, mordre et s’y noyer à la fois. Un mélange d’incertitudes. Il écoute, ne comprend toujours pas comment on peut aider sans aucun retour. La suite l’étonne, des paroles auxquelles il voudrait répondre, sans trop savoir ce qui serait approprié. « Je suis parfaitement en état, j’suis pas cassé. Crois pas que j’suis un pantin déglingué » Pitoyables mots pour expliquer qu’il n’est pas mort, qu’il pourrait, si c’est ce que Sebastian voulait en échange… ça. Peau vendue. Main levée, à agripper les cheveux du brun, à vouloir y arracher plus qu’un baiser timide. Le geste se suspend, il n’agit pas.

Ours qui se réfugie à l’autre bout du canapé. Dos contre l’accoudoir, regard vissé sur l’autre, sur celui qui prétend à la normalité. Ça pourrait presque puer le cliché d’un couple. « Tu m’aides parce que j’lui ressemble, tu crois vouloir d’moi parce que j’lui ressemble, c’est tout. T’es accroché à une image » Les mots de trop, ceux qu’il devait garder pour lui, ne surtout pas prononcer. Une faille dans laquelle Jorah s’engouffre. Se loge et stagne. Il s’évade du salon, ne veut pas rester, pas là, avec lui qui le confond. L’imagine pour un autre. Les pas mènent jusqu’à la chambre qu’il observe, quelques instants. Il ne peut pas dormir ici. Refuse. C’est un retour au salon, là où se trouve l’autre, celui qu’il a abandonné après des mots assassins. Assis, éloigné de l’autre. Distance gênante. Jorah ne sait plus comment agir, ce qu’on attend de lui. Schéma brouillé. « T’es bloqué sur un porno » Constat aux images qui vrillent l’écran. Carcasse qui s’allonge, légèrement recroquevillée.

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Cinglante la claque qui martèle la joue, arrache le sourire d’un coup, et chancelle le loup. Les billes assassinent l’autre, il est prêt à bondir, mordre et dépecer. Prêt à cogner, les poings tremblants d’une rage nouvelle, d’un sentiment qu’il n’éprouvait pas à l’égard de Sebastian. Une gifle. Tellement ridicule, féminin, pitoyable. La joue tremble de la douleur, le visage est tordu d’une expression terrifiante. Fauve. Mâchoires serrées. Jorah se retient. Ne pas bondir. Ne pas assassiner. Il n’est pas un assaillant, il n’est pas de ceux cherchant à vendre sa peau à d’autres. Remise en contexte. Monologue qui suit, paroles qu’il n’écoute qu’à moitié, animé par le désir de vengeance, par cette hargne qui coule lentement, colère qui se distille dans les veines. Les mots dégoulinent, ne semblent trouver aucune fin, rien pour arrêter celui qui déblatère sans cesse, ne reprend même pas son souffle. Des excuses, des incompréhensions, la peur, un chaos des ressentis. C’est ce qu’il se prend dans la gueule, des remarques, des attaques et de la peine, des émotions négatives, la peur. Fatras de trop de choses qu’il ne peut pas assimiler, comprendre. La raison de ses provocations, d’un doigt pointé sur la faille. A la fin, il n’a retenu que la moitié, qu’un fait : la ressemblance. C’est le partage des réactions, entre l’hystérie et la colère. Mélange hasardeux qui laisse exploser. Rire et spasmes alors que l’autre s’enfuit, rejoint l’air salvateur. Balcon pour un grand saut ?

Jorah reste quelques minutes sur le canapé. Deux options. Le rejoindre ou s’enfuir, ne plus jamais lui adresser la parole. Oublier. Chat curieux qui se faufile sur le balcon. Doigts glissant sur la vitre, tâtonnant. C’est un acte idiot, une bêtise que de revenir vers celui qu’il a troué par ses paroles. Assassiné l’esseulé. Il reste quelques secondes devant lui, à observer, à sourire gauchement. Cylindre dérobé, attrapé entre ses doigts. Fumée qui s’enroule à ses poumons, crachée. Soupir. « T’as le cœur troué, j’le comprends bien » Reprendre les mots, mauvaise idée. Une main qu’il pose contre la bouche de Sebastian, aucune force apposée, juste pour lui signifier de se taire, de ne rien ajouter, pas encore, pas pour le moment. « Tu parles d’trop… mais t’avais p’t’être besoin de ça » S’exprimer. Les autres parlent, ne se taisent jamais, lui encaisse. Aucun besoin de monologue, ses poings et autres gestes sont bien suffisants pour exprimer le fond de sa pensée. Cigarette qu’il envoie par dessus bord. Corps jeté contre l’hôte. « J’pense que t’as pas trop l’choix, j’dors avec toi, faudrait pas que t’fasses un cauchemar, ça m’emmerderait d’devoir traverser ton appart' pour venir t’rassurer » Baiser claqué à la joue. « Tu m’excuseras, mais y’avait un truc intéressant à la tv » Abandon du brun. Retour au salon. Fauve qui s’allonge.

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Carcasse avachie dans le canapé. Les yeux vagabondent sur l’écran, observant le défilé d’images. Corps emmêlés. Rien de glorieux, rien d’intéressant mais Jorah n’a pas le courage de tendre le bras. Attraper la télécommande. Changer de chaine. Bouger. Quelques centimètres de sa main, et c’est déjà de trop. L’intérêt se fait absence. Un œil se lève vers la silhouette revenant dans le salon. Lui qu’il n’espérait pas revoir, dont il attendait les accusations. Encore une fois, c’est la surprise, l’incompréhension. Haussements d’épaules à la remarque, le jugement pour le programme qu’il n’a pas changé. Evidemment que ça ne le laisse pas indifférent. Curiosité pour la fille matraquée. Pas à son gout, mais l’imagination fera le reste. L’écran est abandonné. Regard vissé sur le brun. Les mots provoquent son intérêt. Malice d’un sourire. « T’es du genre silencieux ? J’pensais le contraire, mais ça reste à voir… » La provocation dans laquelle il s’engouffre un peu plus à chaque seconde, d’autant de limites qu’il explose. Ce n’est pas nécessairement  à l’envie d’aboutir par les gestes. C’est dans son caractère, de toujours s’approcher, de mordre un peu, de savoir où se placent les dernières barrières des autres. Redressé sur le canapé, la tête se tourne vers l’écran. Intérêt pour les changements.  Des hommes. Hurlements de truie en moins. Mais toujours le mensonge. Rien qui pourrait le faire bander à voir deux colosses se fracasser. « T’as le droit de changer d’chaine » Le droit de… alors qu’il n’est pas chez lui, invité chez un autre et le voilà à donner des commandes.

Debout, il erre un instant avant de rejoindre le couloir, puis la chambre qui provoque un sentiment d’écoeurement. Est-ce que… il s’imagine la présence d’un fantôme ; cadavre flottant. Lui qui ne croit pas à toutes ces conneries, le voilà craintif. Pas silencieux alors qu’il s’accoude à la fenêtre, non décidé à dormir. « T’peux dire au fantôme de ton mec d’pas m’étrangler pendant la nuit ? » Sujet qui revient, encore et encore. Jorah tourne le dos, regard vissé vers le ciel.